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La maggior parte di quello che crediamo di scegliere è in realtà una reazione automatica. Non perché siamo deboli — ma perché nessuno ci ha insegnato a distinguere le due cose.
Siamo abituati a diventare i nostri pensieri — ad abitarli invece di osservarli. Ma c'è qualcosa in noi che non viene mai completamente catturato. E riconoscerlo richiede coraggio.
Un tramonto che ti ferma. Una musica che apre qualcosa. Un silenzio che sembra più reale del rumore. Ci sono momenti in cui qualcosa si apre prima che la mente intervenga a classificarlo — e questo articolo parla di quello spazio.
C'è un momento in cui il corpo smette di essere un alleato e diventa un rumore di fondo. Eppure è il primo linguaggio che abbiamo avuto — e continua a parlare, anche quando abbiamo smesso di ascoltarlo.
Sono fatto così. È ovvio che. Frasi brevi, definitive — pronunciate con la naturalezza di chi descrive il colore del cielo. Ma ogni certezza su noi stessi è anche un confine che abbiamo smesso di esaminare.
Platone aveva ragione: conoscere è ricordare. Non nel senso banale della ripetizione, ma in quello profondo del ri-conoscimento — il ritorno a qualcosa che già era nostro.
Scrivere non è trascrivere pensieri già formati. È un atto ontologico: nel momento in cui la penna tocca la carta, qualcosa che non esisteva viene chiamato all'essere.
Ogni parola nasce da un silenzio. Non il silenzio dell'assenza, ma quello della pienezza — lo spazio dove il pensiero si raccoglie prima di diventare voce.